Боль разъевшая детство

Невыносимая боль не хотела спускаться вниз по лестнице, ей нравилось судорожно прибывать на самом последнем этаже, игриво перебегая от пневмонии до менингита, пока температура застряла в лифте больницы между тридцать восьмым и тридцать девятым этажами.
Счастливые люди раздражали своими постоянными улыбками. Они их носили не снимая, каждый день в одной и той же улыбке, и в карманах у них целый набор весёлых смайлов. Вот только мою версию почтового клиента обновить забыли, нету у меня этих прекрасных жёлтых картинок, что вызывают блеск в глазах и высушивают слёзы, будто фен. Одни лишь серые, до скучания сухие, скобки, которые забираются под одеяло, когда ты так хочешь на них нажать, не дают они ни воды, ни счастья, на которое у тебя аллергия.
Кровь бежала сообщениями по сосудам в ожидание того, что сердце уйдёт в офф-лайн. Артерии с венами до сих пор прибывали в ссоре, пока ты прибывал в положение лёжа от мечты сделать голову легче, что никак не сбывалась, не находила контакта с обезболивающими... Все уколы заканчивались потоками алых пятен об белый кафель, об плохое настроение не домашних стен и тех вен, что не принимали иголки, не смотря на то, что они были с ними всю жизнь знакомы, закапывались в горсти солёного страха, как в осенние листья, с ненавистью металлического вкуса где-то внутри, но не в горле.
Умершие от невнимания, губы сбились со счёта от трещин, которые оставляла скандальными звонками температура, ведь она всё ещё в лифте, а они больше не бегут её спасать, так как споткнулись по дороге об глазное давление с лопнутыми сосудами и сломали ноги. Сломанные ноги губ — это как мосты в три часа ночи, ты не можешь их свести силой ресниц, а до Вантового нет сил добежать взглядом, только вату меняй и жди холодное утро не добрых уколов, что как всегда испачкает белый кафель, что уже ни как снег.
Хирургическое вмешательство не мешает делать уроки, пока ты размешиваешь чай от незнания улицы, где запах асфальта уже успел забыть твои стихи, но ты не затихаешь, всё так же пишешь с закрытыми глазами. Буквы в твои тетратки падают каплями куда чаще чем в капельнице, а у тебя на лице всё та же не улыбка, ведь врачи не догадываются о том, что тебе так и не поставили новую версию почтового клиента с прекрасными смайликами. Зачем она тебе, когда ты пол детства утопаешь под волнами четырёх больничных стен и понятие не имеешь о том, чем пахнет весна, описываешь её только исходя из тех знаний, что подкинули кривыми движениями книги не болевших авторов, а потом пишешь о, наболевшем внутри, разъевшим антибиотиками ладони и с несбывшимися мечтами, второй половине унылого детства.




                18.12.2010.
                Мисс Насс