40
Прочь, скука. Меньше звуков.
Ложь? Супер! Будет повод
В рожу хуком. Шея. Провод.
Лампа. Хватит. Надо спать бы.
Мысли. Ластик. Ну до свадьбы
Заживет. Да как всегда.
Мы искажаем пустые места.
Синусоидой жизнь вдоль оси абсцисс.
В бесконечность. Взгляд опущен вниз.
Вновь калечить себя внутренней пустотой.
Время лечит? Не так. Мир уже другой.
Любовь? Не та уже, что в стихах Пушкина.
Злоба? Бескрайняя. "Суки, все пушки на пол.
В сумку нал. Во рты по кляпу.
В дом придя - на минус каппу."
С крана капает. Слова летят куда-то.
Что-что? Я? Поэт? Да ну, мне-то куда там.
Снова фатуму спасибо за пару зарисовок.
Вроде выглядит красиво. С температурой - сорок.
Свидетельство о публикации №110121801036