ещё не осенью, но уже и не летом, где-то между, обязательный вечер и с кем-то невидимым встречи, трещит по швам - и не лечит.
Не умею себе. Пусть научит. И чьим-то ангелом, глушащим, слушавшим, но не нас (он вдыхал какой-то вонючий газ, улетая вниз. Двадцать раз на бис).
Как и ангел, здоров, грубиян, он упал на меня. Небом, снегом, дождём, каким-то бомжом, мёртвым будто специально на чужой клетке из лестниц. За такое мало повесить...
Напугал до рождения, Боже, где эти дни беспечного тления, скучаю и хочется так же - фонтаны и башни, и ангел под газом не страшен. Город на пашне,
эти острые башни, вспахав, колют шпилями в сердце, в душу, - не лечит, - сушит.
снова с кем-то невидимым встречи.
Трещит по швам.
И не лечит.
ангел спился
© Copyright: Ольха Ветвенная, 2010
Свидетельство о публикации №110121709066
Свидетельство о публикации №110121709066
Рецензии