К Игорю Сорину

Ты боялся, как и я, что твой маленький мирок растает.
Ты боялся, как и я, что творчество твое тебя оставит.
По сказочной радуге ты мчался и падал в снег,
В снег на небесах. На земле тебе места нет.
Ты всегда нырял глубже в окружающее с вершины,
А другие не ныряли – они на поверхности еле плыли.
Им было трудно понять всё волшебство настоящей жизни.
Шоу, бизнес, деньги, фанатизмы – и нет нужды здесь в афоризмах.
“Да, Игорь, вы необычайны!” – а что за этими фальшивыми словами?
“Да, Игорь – тонкая душа, философ вы…” – а смысл есть? Эти слова не стоят ни гроша.
Ты не хотел наигранного на сцене образа  оболочки.
Не из гортани, а из души рвались наполненные бурей строчки.
Ты- продукт, на конвейер поставить можно тело,
Но внутренний мир, плывущие мысли дублировать – гиблое дело.
Ты умел любить вне рамках банального придуманного.
Рамки – это люди, их любовь сотни раз другими проиграна.
Ты любил чисто, красиво, без цели эту землю, эту зелень, это небо.
Ты нежно укутан был всеми временами года ночью, днем и сонным утром.
Но больше всего сердце твое манила облачная нежность.
Родные облака кружили голову, обещали вечность.
Тебя больно держало тело. Жизнь казалась длиной в бесконечность.
Отражающие зеркалом синеву неба твои глаза на ресницах улетали вдаль.
В один миг ты решил улететь вместе с ними. Эта жизнь – не жизнь, а сплошная фальшь.
“Причиной всему давний стресс, алкоголь, наркота …” – это выплюнутая мусором брехня.
Ты лишь желал попасть за облака, в мир близкий твоему, из мира полного вранья.
А знаешь, Игорь, я был бы рад отряхнуться от неизбежного слоя мира пыли,
Как ты взмыл вверх, взлететь к тебе, мы бы о многом говорили…
Но не могу раскинуть крылья я пока. Меня здесь держат это небо, эта зелень, эта земля.

IV.IX.MMX.