Маяк...

   От маяка уйти нельзя.
Винтаж - сто двадцать пять ступеней.
Мне не простит земля
исхода, отступлений.
Не избежать, не прекратить, не погасить.
Ни сразу, ни потом, ни раньше и не позже.
Он предназначен светом жить,
ты только с ним моложе
и чувствуешь всей кожей
опасный крик ветров в лицо...
Вот здесь, в печальной ссылке Божьей
тебе - крыльцо.
Курить, сквозь пальцы пропуская
в суровых нитках холст гудков...
Туман у ног по капле тает.
Готов
тот свет принять в себя, глотать его, давясь...
Но, в кровь коленки разбивая,
налаживаю связь
сирен и хитроумных азбук,
чтоб знали все суда -
здесь риф и мель (на сленге - банка).
Нельзя сюда.
И будь я пьяным до икоты
и болен гриппами до рвот...
Но есть такая вот работа,
и кот,
черней на стенках тени,
упрямый и немой
сто двадцать пять сочтёт ступеней
в кампании со мной.
И ляжет там под самой крышей,
ему и горя нет.
Пускай внизу пируют мыши,
он тоже любит свет.
А, если мог бы, закурил, но дым сквозь лапы пропускает,
ничуть не удивляясь...
Он так привык, он с ним играет.
Здесь - связь.

   17.12.2010 для Стихи.ру (фото - http://marina-shaposhnikova2011.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id30)