Наложили мы на пол розовый паркет.
Лаком тщательно обдали.
Выглядит, как писаный портрет.
Все детали строго соблюдали.
Каждый шов по - своему приточен.
По совести и по уму.
Комар носа не подточит.
Делаем ведь не себе, ему.
Пришла жена, на пол упала.
Всё в свете закружилось у неё.
Она одна, в одной вуали.
Танцуя танго, напевая ё-ё-ё.
В капризе сумрачном шатаясь.
Ей овладел паркет яркой.
Взбесившись в панике валяясь.
Твердит она -« ОН мой, он мой».
Паркет
© Copyright: Димитрий Ефимовский, 2010
Свидетельство о публикации №110121600989
Свидетельство о публикации №110121600989
Рецензии