Записки

а у меня пишется то, что пишется,
собирается то, что давно  не пригодно в быту,
какие-то мелкие камни,  обрывки бумажные
с истертыми строчками лю и по-прежнему жду,

и знаешь,  мне  дышится так, как дышится,
порой задыхаюсь от слез, иногда кричу,
но чаще    просто хожу по  улице
иль    падаю в пропасть во сне, как будто лечу,
 
как в  детстве,  вдруг вырастают легкие крылышки,
я разбегаюсь и сразу на облака -
там стаи испуганных птиц  смотрят так   пристально,
видят такое  впервые, но не в  последний раз,

и, знаешь,  еще я учусь играть на дудочке,
музыку ту, что слышалась  как-то во сне,
когда за окном цвела непристойно черемуха,
и что-то жужжал на стекле разбуженный майский шмель,

а ночью, когда наступает пора бессонницы,
я начинаю звезды считать  и смотреть на луну,
по небу ночному проносятся звездные конницы
и Маленький принц поливает розу свою,

и мне тогда пишется так,  как дышится,
как будто лечу вместе птицами за горизонт,
как будто завтра все уже будет   неискренне,
и прожитый  день -  это целый промчавшийся  год….