под конец

Каким-нибудь тихим вечером просто чуешь:
 слова закипают, пока ты вот так кочуешь,
 и все твои "ладно-ладно, уже молчу" лишь
 маслица подливают в большой огонь.

То, что не сказано, острым торчит из горла
 и кровотОчит; стены сдаются свёрлам;
 толком и не играла, а пальцы стёрла -
 ну и сиди вот теперь, и дуй на свою ладонь.

Тогда ты знала, как нужно верить. А нынче знаешь,
 как это больно, когда слова с поводка спускаешь,
 а никто не бежит навстречу; вот ты взлетаешь,
 а после - тонешь, но стискиваешь броню.
 
Кстати, когда лежишь под своим скелетом -
 на дне, вспоминаешь множество пистолетов,
 и все проплывают мимо - таким приветом
 от тех, кто давно дожидается не в раю.

Ты просто одна из станций вне расписаний,
 не вписанных ни в одно из святых писаний;
 детишки порой не слушают указаний -
 а ты освещаешь правильные пути.

И в общем, не важно, кто ты и в чём явилась,
 о чём молилась - просто ты им не снилась.
 Фонарик, пойми - как ярко б ты не светилась -
 с улицы люди в дом рождены уйти.

Ты просто мотель у трассы, кругом пампасы
 (скучно - и на исходе боеприпасы) -
 плюс нашиваешь миленькие лампасы
 за посещение (карта "любимый гость").
 
Вид неплохой, уютно, легко - и завтрак,
 на ночь читают сказки, а могут - Сартра..
Ты только помни - они уезжают завтра.
Не плачь, когда чаевые не влезут в горсть.