Не могу я писать как Пушкин.
И как Лермонтов не могу.
Я слишком для чувств радушна
И часто бездумно бреду
По волнам больного сознанья,
Что плещут в моей голове.
Где живут вековые преданья
Обо мне, о тебе, о судьбе...
И я не хочу вырождаться
В благие пустые стихи,
Когда не могу отвязаться
От стиснувшей грудь тоски.
Когда нету дела мне, честно,
До красивости слов и фраз,
А просто хочется лестный
О себе составить рассказ.
Не могу я писать как Пушкин..
© Copyright: Мари Колмакова, 2010
Свидетельство о публикации №110121606058
Свидетельство о публикации №110121606058
Рецензии