олдовый профи

они умирают всегда раньше,
чем их разум покинет тело.
разуму интересно,
его держат привычки.
но это уже не те люди,
которые могли летать,
сворачивать горы,
зажигать глаза и
заствллять дыхание
замерзать в груди,
оставляя ощущение,
желание вздохнуть и подняться.

они сидят на своих лавровых мешках,
щедро раздавая листья на супы,
проводя экскурсии по галлереям славы
и давая советы новичкам,
как правильно жить.
зомби, обучающие гусениц
становиться бабочками.
жуткое зрелище
было бы,
если бы не стало таким привычным.

мораль не позволяет уйти совсем.
страх не позволяет задуматься о
нарушении морали.
опыт запрещает летать,
так как в небе
больно бьют молнии.

раньше они будоражили кровь,
а теперь оставляют синяки
и складывают крылья,
заставляя падать в холодную воду.

и, уставшие, они ищут участки суши,
где и превращаются в хранителей
своих лавровых мешков,
смотрителей музеев былой славы,
зомби-экскурсоводами,
авторитетными для других.

интересно, последним ли будет полет
такого зомби?