Для кого беда, кому потеха

Для кого беда, кому потеха,
Ну а мне, как прежде, - прясть и  петь.
Отчего же нынче не до смеху,
Гадко так, что лучше помереть?

Не поёт, стенает горько лира
В городской тревожной тишине.
Больно ей – рождённая для мира,
Вновь поёт о крови и войне.

*  *  *


Есть беда у русского народа -
Заодно с треклятою судьбой,
Позабыв о Воле, за "свободу"
Он всегда воюет сам с собой.

По указке власти и системы
Град на град идёт, и весь на весь
А враги подкидывают темы,
Задевая ловко нашу спесь.

Даже гром священного набата
Нас не будит. Ночь ли так долга?
Отчего же лучше брат на брата
Мы идём, чем вместе на врага?!

Терпим всё – и муки, и бесчинства,
Проклиная, злобясь и скорбя.
Нет идеи, нет у нас единства -
Против всех и каждый за себя.

Так живёт наш брат – систем не руша,
Толерантен, лжив, труслив и тих.
Кровь не льёт, но выгрызает душу
Из себя и родичей своих

И с немого, рабского согласья
Он поит своею кровью гнусь…
Но я верю: путь не в одночасье,
Но проснётся всё же дева Русь

А потом из замкнутого круга
Выйдёт гордо с поднятым мечом.
Перестанем мы рубить друг друга,
Встанем рядом все, к плечу плечом.

День придёт, по швам система треснет!..

А пока, сквозь  морок и вражду,
Я пою свои простые песни,
Солнцу верю и Рассвета жду.