Снег. Снег. Снег. Снег.
Он, казалось уже, продолжается век.
И касаясь рукой, чуть прищуренных век,
На ресницы твои опускается снег.
Как же было с тобой мне тепло и светло,
Даже если и снег к нам стучался в окно,
Зимней лютой метелью, пургой ледяной,
Он мне тёплой постелью стелился тобой.
Как же было давно, в ту метель и пургу,
Ту, что вспомнить теперь, я ни как не могу,
Ты ушла, не закрыв за собою дверей,
И пурга поселилась в квартире моей.
А теперь всё не то, но идет, как на грех,
Этот белый, манящий, удивительный снег.
И всё стелет подруга, мне злая метель,
Моим раненым чувствам ледяную постель.
И мне кажется, будто идёт целый век,
Из далёкого прошлого, холодный привет.
Этот лёгкий, бесшумный, нескончаемый бег.
Снег. Снег. Снег. Снег.
Снег
© Copyright: Александр Продэ, 2010
Свидетельство о публикации №110121605016
Свидетельство о публикации №110121605016
Рецензии