Силуэт, силуэт, силуэт,..
На траве, за углом, за спиною...
Проскользил, прошмыгнул... С перепою
По утру, так привычно, поэт.
Наведя затуманенный взгляд
В бесконечность, возьмется за дело,
Улыбнется себе неумело,
Ну и пусть, что опять невпопад.
В облетевших давно тополях,
В узловатых сплетениях веток
Видит новую сущность предметов
Разум ломаный на костылях.
А душа, как всегда, босиком
Растревожит былые мозоли,
Осторожно, до режущей боли,
Не спеша насладится стихом.
***
© Copyright: Рустам Сабиров, 2010
Свидетельство о публикации №110121602989
Свидетельство о публикации №110121602989
Рецензии