Истина - в вине

Истина - в вине.
И кто такой? Да, вроде, из поэтов,
А что писал? Да ерунду, как все.
Их развелось теперь на белом свете,
Сосед-поэт - уже погнал гусей.

Ещё один писатель будет рядом.
А ты читал евонные стихи?
Да там про баб, про ихние наряды,
Короче, он - не мы, не от сохи.

А баба у него, видать, мегера:
Прошла, не поздоровалась, мурло!
Но - хороша, как эта..., как Венера,
Но с ней ему, пожалуй, тяжело.

А тоже нищета - тряпьё, не вещи,
На гонорар не шибко проживёшь.
Меблишки - с гулькин нос: хомут да клещи,
Подумаешь - поэт, едрёна вошь!

"Здорово, мужики, соседи будем,
Поможете вещички занести?
Потом - за столик, посидим, как люди:
По рюмочке-то надо пропустить.

Я - музыкант, жена - с адвокатуры,
От нас не будет шума и хлопот,
Вещей немного, всё - макулатура.
Ну, с Богом, что ли, трудовой народ!"

А ты - поэт, да он хороший парень,
И баба, вроде, милая вполне.
На пианино видел, как он шпарил.
Теперь я верю - истина в вине.