Труба за окном перестала дымить,
строго над ней, на расстоянии равном
средней длине нитки, которой достаточно
для пришивания пуговицы,
нарисовался месяц.
Мягко зажглись зеленые окна.
Сбылись: тусклый свет,
тихий дом, лень в мускулах,
несколько смешная тяга
представить это достаточно убедительно.
Что-то происходит с эндокринной
системой мира?
Начинаешь осекаться на ожидании
самого незначительного события,
смотришь по слогам,
впрочем, замечая,
что внимания не хватает на внимание.
Может, это — от развития
эпистолярного жанра?
Не спрашивай меня,
я не знаю.
труба
© Copyright: Батлер, 2010
Свидетельство о публикации №110121505232
Свидетельство о публикации №110121505232
Рецензии