труба

Труба за окном перестала дымить,
строго над ней, на расстоянии равном
средней длине нитки, которой достаточно
для пришивания пуговицы,
нарисовался месяц.

Мягко зажглись зеленые окна.
Сбылись: тусклый свет,
тихий дом, лень в мускулах,
несколько смешная тяга
представить это достаточно убедительно.

Что-то происходит с эндокринной
системой мира?
Начинаешь осекаться на ожидании
самого незначительного события,
смотришь по слогам,
впрочем, замечая,
что внимания не хватает на внимание.

Может, это — от развития
эпистолярного жанра?

Не спрашивай меня,
я не знаю.


Рецензии