Мечтатель и Настенька

Любил он мир,
Она была мечтатель.
Ходил он в тир,
Она задумчиво и нежно,
Как в воздухе искрящийся эфир,
Жила, вздыхала томно и ждала.
Он скромен слишком был внутри.
И беден был снаружи.
Но что ей до того, когда Экзюпери,
Ее кумир, терпел в сто крат похуже?
Ты спросишь – не судьба?
Отвечу: я не знаю, ведь я на картах Таро
Из страха не гадаю.
Но только все проходит, идет за годом год,
И с пристани уходит
Печальный хоровод.
Так люди уходили с ее немой души.
Смеялись, ели, пили, а после – «Поспеши-и-м!»
Он становился грубым, жестоким и скупым.
Похвастать мог он многим,
Но не был он любим.
И все. И точка. Не будет запятой?
Как знать, быть может строчка
Размоется слезой?
Как знать, быть может эти
Дороги, две судьбы,
Пересекутся роком,
Быть может, без борьбы,
Как хочется мечтателю?
Застыл матерьялист…
Дрожит в руке Создателя осиновейший лист.

И все мы ждем волшебника,
И все мы ждем Мечтателя,
И лечимся в целебниках,
И молим у Создателя.
Но ты поверь, у Настеньки
Все будет хорошо:
Ведь есть у ней Мечтатель
С широкою душой…