Д. В. Семенову. 5

опять ночами не сплю, все время что-то пишу,
грущу, скучаю, все нормально, вроде снова дышу.
вот только не могу поверить, все уже наяву.
и может глупо, ты прости, но я этим живу.

все тот  же город, тот же снег, и те же люди в окне.
но вдруг приходит человек, и ты как будто во сне,
и бесполезно пытаться навсегда убежать,
хотя везде, во всем  есть  то, что ты не сможешь принять.

отстывший кофе на столе, опять забыла уснуть,
но важно то, что каждый сам решает, где его путь
ты вечно выбираешь сам, куда ты хочешь идти.
но в этой жизни слишком часто слышишь слово прости...

перед глазами только небо, а какое оно?
кому-то чистое, кому-то нет, а мне все равно.
я не смотрю над собой, не вижу звезды Кремля
и мне не важно, что там дальше, я смотрю на тебя...

и может все же слишком рано мне такое писать,
а впрочем будь уже как будет, надоело играть...
И я как будто снова в тяжелейшем бреду,
наверно глупо, ты прости, но я этим живу.