Степь сухая, жаркая
к горизонту стелется,
Старый ворон, каркая,
к мертвецу летит…
Кровь уже не пенится,
грудь стрелой пронизана,
Ветер оперением
тихо шелестит.
Ждут напрасно бродника
девушки славянские:
не вернется родненький,
Спит в чужом краю.
Тучей вдаль уносятся
рати половчанские,
Чтоб залить пожарами
Родину мою.
Но не спят дозорные,
дым столбом колышется,
Ворота узорные
створками сошлись,
И по всей окрестности
звон набатный слышится,
И сердца защитников
мужеством зажглись…
Враг все ближе, ближе,
в топоте копыт,
В конском ржанье слышен
гром грядущих битв.
С тетивы сорвалась
вострая стрела,
В сече сшиблась с Русью
черная орда…
Снова старый ворон
в небе вьет круги,
От лихой погони
мчат за Дон враги:
Пот и кровь смешались,
на доспехах пыль
В белой пене кони
мнут седой ковыль…
1980, 2005 гг.
Набег
© Copyright: Ян Шильт, 2010
Свидетельство о публикации №110121406090
Свидетельство о публикации №110121406090
Рецензии
