поэт
За занавеской
Растворились вечерние
Звуки,
А поэт закурил,
Сидя в кресле,
На груди его сложены
Руки.
Он мечтами наполнен
И болью,
Он к перу в жизни
Не прикоснулся,
Он не сравнивал мягкое
С теплым,
Да и утром не смог он
Проснуться...
Свидетельство о публикации №110121406068