Ну о чем говорить
в этих Богом забытых местах,
где мотив площадей городских
заползает иглою под кожу?
На каком языке
шелестит в переулках листва,
что рябит под подошвами
чуть запоздалых прохожих?
Вновь фальшива мелодия осени,
всюду - простор.
Про борьбу с непогодой
никто не писал мемуаров.
С цепким взглядом волчицы
зеленым моргнул светофор,
осветив на мгновение
истерзанный лик тротуара.
Ну о чем говорить,
если жизни даны нам взаймы,
Если мы – только сказочный миф,
а сюжет – многогранен?
Может, время на месте стоит,
просто медленно движемся мы,
забывая про липкую грязь
привокзальных окраин?
Истребив тишину,
водосточная воет труба.
Я любил свет ночных фонарей,
Проникавший в жилища
сквозь оконные стекла.
Тебя не любил никогда.
Потому говори хоть о чем -
все покажется лишним.
Эпилог
© Copyright: Лунин Дмитрий, 2010
Свидетельство о публикации №110121405804
Свидетельство о публикации №110121405804
Рецензии