Я не люблю писать портреты –
Их надобно писать в тиши.
Но удивлён девицей этой
До самой глубины души.
И от того душе не ловко,
И пухнет голова от дум,
Что вместе с наглостью торговки
Живёт пытливый, острый ум.
Росла в семье интеллигентской –
Аристократов «от корней»,
И с атмосферой этой женской
В зловещей суматохе дней
Там ли впитала дух развязный
Советских, «нашенских» вельмож,
Она была ничем не связана,
Раз был отец повсюду вхож.
Потом, что, знаете, случилось:
Торжествовал, наглея хам.
А что в итоге получилось –
Судить о том не мне, а вам.
Дитя порока и разврата,
Она повсюду – там и тут!
Её ругают, но… зовут
Везде. И будет ли расплата?
Дитя времени
© Copyright: Владимир Брыкалин 3, 2010
Свидетельство о публикации №110121402764
Свидетельство о публикации №110121402764
Рецензии