Кусок прозы. Другу

Горел костёр. Уставшие, мы расположились вокруг  него. Ты лежал на спине, положив голову мне на колени.  И всё было бы хорошо, но  одно место пустовало. И никто не держал руку на моём плече.
Мы похоронили его вчера.
Слёз нет. Слёз нет, и не будет. Будет тёмное отчаяние и леденящая пустота в груди. Будут выкрики по ночам. Я не сорвусь. Ты не дашь мне этого сделать. Ты всегда будешь напоминать мне о том, что он бы не сорвался...
К чёрту!
Да я в тысячу раз слабее, чем он!
Да я ненавижу себя за то, что не он сидит сейчас у костра!
И ни секунды бы не хотела для него такой боли...
«Брат мой, брат, сколько миров мне суждено пройти, чтобы догнать тебя? Почему я всегда теряю тебя?» - безмолвно... Тишина в ответ.
Только ты сжимаешь мою ладонь, и я благодарна Судьбе за то, что у меня остался ты.
Ты – мой ангел-хранитель. Второй за моим плечом. Тебе ведь тоже нелегко сейчас, но ты вытаскиваешь меня из бездны – и это не даст сорваться туда самому...

А когда я проснусь, понимая, что это снова только сон, я возьму свечу и буду до боли всматриваться в своё отражение, пытаясь увидеть его глаза. И насмешливо его голосом говорить себе: «Соберись, тряпка!» И никто не будет стоять вторым за моим плечом...
Это ты погиб здесь, в этом мире.
Там нас было трое.
Здесь нас было двое.
Осталась только я и моё больное воображение...