Пробы пера

Мой стих

Я хочу к тебе, мой современник,
заглянуть своим на огонёк.
Чтоб дневную отработав смену,
Над стихом склониться ты бы смог.

Стих мой пусть подружится с тобою
и проникнет в отдалённый скит.
Родниковой чистою водою
все твои болячки исцелит.

Пусть мой стих хоть запахом полынным
в душу к вам, друзья мои, войдёт.
Иль, как прежде, песнею былинной
о страстях людских вам пропоёт.

9 мая 2010 г.


Я знаю, жизнь не прощает слабым.
И трудно жить, не сгибая плеч.
Ведь наша жизнь - сплошные ухабы,
Сумей, где надо, и встать, и лечь.

Стремишься выше, а где она - высь?
Делаешь приступ за приступом.
А, вдруг, ошибка - поди оглянись.
За все хватаешься выступы.

За скользкие, грязные, мокрые.
Сцарапываешь ногти до крови.
И так всю жизнь - трясись по ухабам.
Я знаю, жизнь не прощает слабым.

              30 июня 1966г.

О боже!

Вопросы, вопросы... Ответов нет.
За что, о боже, меркнет твой свет?
За что караешь невинных людей?
Ну, почему торжествует злодей?

Еду и воду для нас ты создал
И людям на муки сына отдал.
Велел человеку "Прощай и люби",
И заповедь дал нам всем "Не убий".

Так что же бушует в мире война,
Неужто планета так сильно грешна.
И будет ли в мире войнам конец?
Окажешь ли милость людям, творец?

1 апреля 2010 г.


*  *  *

Вот не любит никто неудачников,
Обижают бедняг и гонят их -
Вечно плачущих неудачников,
Нудно ноющих и не понятых.

Падающего - да подтолкни!
На ошибках своих пусть он учится.
Что жалеть его, сталкивай вниз,
Всё равно упадёт - меньше мучиться.

Да за что их жалеть - неудачников.
Вот счастливчик - он весел и кум королю!
Я и сам не терплю неудачников,
Потому-то себя не люблю.

                <1968>




Юмор в эпоху тотального дефицита

Получил поэт квартиру,
то-то радость у него.
Замолчала его лира -
год не пишет ничего.

А потом родная Лиза
стала вновь его пилить:
холодильник, телевизор,
мебель надо, мол, купить.

Он мычит жене на это:
подожди до той зимы.
Денег нету у поэта,
не даёт никто взаймы.

А жена - всё выше ноты -
изверг ты и эгоист,
коль любил бы, заработал,
и протягивает лист.

Пишет он тогда поэму,
в ней ругает слабый пол.
На избитой этой теме
заработал чешский стол.

Не один поэтик этот,
много их, ему под стать.
Развелось у нас "поэтов",
а вот мебель не достать.

 <1971>

Три мысли

Мысль одна другой сказала:
Вас тут раньше не стояло.
Чушь одну, мадам, несёшь,
Рассужденья ваши - ложь.
Мысли стали препираться,
Препираться и толкаться.
Доставали аргументы
И швыряли в оппонента
С дна гранёного стакана,
Крепко выпив утром рано.
А мыслишка в стороне
Знала правду в той войне.
Но стояла и молчала,
В споры эти не встревала.

Вот что удивительно -
Были там и зрители.
Спорщикам они внимали,
Третью мысль не замечали.

4 марта 2010 г.


Дело укажет путь

Чтобы что-то написать,
Надо ручку в руку взять.

Чтоб начать какое дело,
Ты берись за дело смело.

Не нужна тебе раскачка,
В дело брось свои заначки.

Да друзей не позабудь,
Дело вам укажет путь.

Бог удачу вам пошлёт -
И корабль поплывёт.

       28 октября 2009 г.

 *  *  *

Скача по истинам, как белка,
Стремясь постичь законов существо,
Порою плавая, где мелко,
Ты начисто забыл про естество.

С красивой девушкой, как рыба
На воздухе, рот открываешь ты.
Не лучше было, если ты бы
Ей подарил весенние цветы.

            18 апреля 1969г.

         
Всё просто

Залезла под простынь - всё очень просто:
Не надо думать, грустить ни о чём.
Обняться крепче, чтоб хрустнули кости,
И мило улечься мне на плечо.

Вопросов не надо. Нечего спрашивать,
На землю не упадёт ни одна слеза.
Вот только небо багровым окрашено -
Наверное, будет гроза.

17 мая 1968 г.

Есть в нашем парке уголок уютный,
Частенько он для нас бывает пуст.
Там встретят нас качели и каюты,
И волшебство горячих наших уст.

Глазёнки милой светят, словно льдинки,
Замёрзнут вдруг, а то оттают вновь.
И дня не проживу я без Галинки.
Уж не похоже это на любовь?

<1967>

* * *

Еще работы нам до черта,
С остервенением вгрызаюсь в грунт.
Горячий, от работы черный,
Под мокрый ветер подставляю грудь.

Наш бригадир, бабенка – зелье,
Кричит – "Часок еще, и все. Конец".
Мы целый день кидали землю,
Она под вечер стала, как свинец.

Костер, картошка, кружка водки,
Вокруг ребята – верные друзья.
Полночный скрип уключин лодки –
И это сон и явь, и жизнь моя.

<1968>

         *  *  *

Когда сажусь я в лодку,
то думаю, куда мне плыть?
Что приготовили мне волны,
что в них смогу добыть.

Вот взял я в руки вёсла
и делаю гребки.
Но кто-то мне мешает -
мне не поднять руки.

Он мне перстами машет,
кричит: постой, постой.
Плывёшь ты далеко ли.
забыл закон простой.

Уж коли сел ты в лодку,
не думай, куда плыть.
Вверяйся волн стихии,
не бойся всё забыть.

15 марта 1965г.

*  *  *

Мы - юные старцы с раннею плешью.
Патока слов обернулась в нас брешью.
Как сто бормашин, буравит нас мысль -
В чём же загадочный жизненный смысл.

Сверлит, барабанит ритмами джаза
По голове, как по медному тазу.
В уши рычит граммофоном,
Зудит назойливо камертоном.

Неужели всё просто - толкай тележку
И подоходный плати, не мешкай.
И думать нам больно, не думать - страшно,
Кривляемся девкой крашеной.

Мы вертимся в твисте, как скоморохи.
Мы - молодость, мы - камертоны эпохи.
Спешим пожить - успеется сдохнуть,
На свет лишь взглянёшь, помрёшь не охнув.

Мы - юные старцы с раннею плешью.
Патока слов обернулась в нас брешью.
Как сто бормашин, буравит нас мысль -
В чём же загадочный жизненный смысл.

<1966>

Пророки все на свете том икают.
Закручивает вверх развития спираль,
И всё быстрей, быстрей круги мелькают,
Как будто объявили на Земле аврал.

Неужто повторится всё, как было -
В цепи неотвратимостей мы лишь звено.
Ещё и ту войну не позабыли -
На старых поминках ещё мы пьём вино.

А уже снова отсветы пожаров,
Горящий по земле течёт напалм,
Лучи прожекторов по небу шарят,
Уже и виселицы делают из пальм.

Преступники добилися прощенья -
Они готовы снова вешать, жечь и бить.
Над миром бомб грибы зловещей тенью
Нависли. А сынок мой учится ходить.

Глядит на мир он васильковым взором,
Рождённый для добра, для счастья и любви.
Пылает заклеймённое позором
Лицо планеты нашей заревом крови.

             27 апреля 1969г. 


История российская сурова

История российская сурова,
Российская история темна:
Встают в ней вехи, красные от крови, -
Тиранов страшных русских имена.

Неизлечимая болезнь царей -
Бояться окружающих людей.
И заглушала правду песнь бича
В руках безжалостного палача.

Величие идей, кровавость средств -
Так возводились пирамиды славы.
И так, стоная, нёс народ свой крест.
Так претворялась в жизнь громада планов.

Стегала плеть вора и не вора.
И зацветали на могилах канны.
Так людям помнятся дела Петра,
И не забыть нам посох Иоанна.

И, может быть, не стало б силы жить,
Когда б не гений русского народа,
Искусство ненавидеть и любить,
И видеть правды светлый луч сквозь годы.

<1967>

Венена Петровская написала стихотворение "Прощанье с дверью".
Мне захотелось написать пародию. Но когда я что-то написал, я понял, что это не пародия.
Это похоже на перевод с иностранного языка. У Венены язык, конечно, русский. Она в резюме пишет, что любит работать с языком. Но её работа выражается в том, чтобы выразить что-то максимально непонятно. При этом стихотворение становится очень многозначным. Можно написанное толковать и так и эдак. Вот я и даю некоторое своё толкование.
Итак, её текст:

Прощаюсь  с дверью
Рукой по касательной-
Честнее всех правд.
Прочь из доверия-
Легко обязательно.
Легче во сто крат.
Солнца лучами,
Потом  автостопами
Добираюсь до.
Являюсь вдруг.
В ритме отчаянья
Тайными тропами-
Желтый листок,
Улетевший на  юг.

Моя интерпретация:

Хлопну дверью
И по касательной!
А ты по хорде –
Вон из доверия.
Уйду обязательно
Тайными тропами
Бродить отчаянно.
Потом автостопами.
Как жёлтый листок,
глядишь нечаянно
являюсь вдруг.
Ничего, кроме чая,
не надо друг.
Трезвея от чая,
всем прощаю.

30 июня 2010 г.


"А" и "Б" сидели на трубе
без претензий к собственной судьбе.
"А" пока скрипит ещё на ветке,
"Б" давно на пенсии уже.
Пишет что-то "А", но, правда, редко,
"Б" по дому ходит в неглиже.
Но скажу Вам честно между нами,
поделюсь я истиной простой:
их конец уже не за горами,
ходит рядом бабушка с косой.
Вознесись хоть "А", хоть "Б" повыше
или в яме будут прозябать,
срок придёт, вот "А", и "Б" не дышат
и придётся бедным умирать.

20 августа 2018 г.

Спасибо, дорогой читатель,
что оказался на моей странице вдруг,
романтик, может быть мечтатель,
меня читаешь, значит, ты - мой друг.

Тут мысли, шутки, рифмы,
будто птицы,
летают по моей судьбе.
И, может, на моей странице
найдёшь и что-то близкое тебе.

21 января 2020 г.

Прощанье

  «Не уезжай» - ты говорила мне - «Не уезжай».  Но я уехал. «Дай адрес мне. Свой адрес мне ты дай». Но это было вехой,  тебе сказать прощай. В вокзальном ресторане джаз играл и рвал мне душу. И я прощай,  тебе сказал, иллюзии разрушив.  Оставив недопитое вино, мы на перрон с тобою вышли. Шёл дождь. Прощанье, как в кино…Толпа шумела.  Слов не слышно…
      Дождинки по тебе текли, размазывая тушь, что по лицу напополам с слезами его разрисовала  живописно. Мой поезд подошёл, народ с вещами нас затискал. Мы целовались, соль на губах давала вкус прощанью.  «Я напишу, всё объясню. Прости!» – давал я обещанье.

25 сентября 2010 г.