Каждый пишет свою книжку,
Воочию, не понаслышке.
У каждого из нас свои страницы,
Летают словно птицы.
У каждого свой шрифт, манер,
Кто-то повар, кто-то флибустьер.
И книжки наши в разном переплёте,
Взгляните на неё, и всё поймётё.
В твёрдом переплёте – чёрствый человек,
Нежный человек – в переплёте мягком.
У кого-то книжка про любовь,
У кого-то только кровь,
Кто-то пишет детективы,
Вот такие перспективы.
У кого-то истрепалась книжка,
А чью-то просто в руки не берут.
Если книгу многие читают,
Значит, много знают.
Много знать не хитрая задача,
А умение читать – удача.
Часто строки пишем плача,
Но, ждём мы счастья, а не палача.
И пускай порою сердце ноет,
И душа печалию скорбит,
Пишем книги мы, а в них герои,
Которые подводят нас порою,
Но, мы живём – и пишем книги,
И народу много в нашей лиге.
А пишем мы роман, иль повесть, иль рассказ
Зависит только лишь от нас.
Каждый пишет свою книжку...
© Copyright: Александр Сребранец, 2010
Свидетельство о публикации №110121308259
Свидетельство о публикации №110121308259
Рецензии
