Helga

  Как-то раз, поливая цветы, я подумала о том, что неплохо бы было почитать. Нет. Только не эти пресловутые романы. Нет. Ни за что.
  Я оставила свою маленькую леечку на окне и пошла заваривать чай.
  Заполнив китайский фарфор, я мирно уселась на своей большой кровати, страдая от одиночества. И словно зима: холодно, шерстяные носки. Я раскинулась звездяшкой и начала мечтать...
  Мечты, мечты. Сколько счастья в вас, сколько надежды. Боль, эта глупая боль, эта глупая и ничтожная ревность...
  Кто придумал писать всякие дешёвые дамские романы? Они вымышлены. В них запутанные чувства, необъяснимые поведения. Мы, нежные и хрупкие существа, переносим их в нашу жизнь. Но нынешние мужчины нас не понимают. Эй! Господа, я не пустомеля, я влюблена! Это не ужимки, это жесты! Мужчины - мужчины... Терпения на вас не напасёшься. Хотя, наверное, это взаимно.
  Я взрослая, но в душе маленькая-маленькая. И не крошка, а кроха. Частенько перечитываю Лопе Де Вегу и слушаю джаз. И мне нужен тот, с которым не страшно. Не больно. Не...
Я не хочу ревновать. Не хочу. Это отвратительно. Ужасно.