Исписался поэт

Заблудился поэт в голове,
Мысли бегут от него,
Нет ничего на уме,
В комнате стало темно.

Вот про таких говорят,
Все, исписался поэт,
Они же себя теребят,
А мыслей по-прежнему нет.

Больно, наверное, знать,
То, что пригодность прошла,
То, что теперь удивлять
Не сможешь ты наверняка.

Держишь устало перо,
Суша чернила свои,
А на листке ничего,
Время и мысли ушли.

Нечего больше писать,
Кажется все не своим,
Нечего больше издать,
Издано все, что творил.

Больше душа не горит,
Не с чего больше пылать,
Плачет она и болит,
Тлеет, стремясь потухать.

Лишь только дым от костра,
Черные жутко угли,
Яркости нет и тепла,
Остались одни пустяки.

Читаешь тетради свои,
Гуляешь всегда где-нибудь,
Главою своею поник,
Что больше не сможешь блеснуть.

Часто рыдает душа,
Что больше не может творить,
А значит, она не нужна
И даже не хочется жить.

В ночи от кошмаров не спя,
Неся неразборчивый бред,
Вот про таких говорят,
Все исписался поэт.