Нехоженых троп не бывает - Подборка из 10 стихов

  ВЛАДИМИР БУТКОВ

НЕХОЖЕНЫХ ТРОП НЕ БЫВАЕТ… Подборка из 10 стихов


         ВСЕГДА НАД БЕЗДНОЮ ПОЭТ...

                "Свобода жить, свобода умереть..."
                В.Полетаев

                "Дойти до вас, как кровь по венам,
                Как боль – по лезвию ножа..."
                Б.Габрилович

     Стихи – несовместимо с жизнью –
     Приходят в юности, когда,
     На догмах максимы не зиждя,
     Летишь транзитом в никуда.

      Довлеет ли пространству что-то?
      Цепка его и суть и длань...
      Но ощущение полета
      Вдруг разрывает эту ткань.

     И кто потом назначит плату
     За опус, что не будет спет?
     Ты, как лунатик по канату,
     Над бездной движешься, поэт...

      Лишь небо хлещет синим флагом.
      Где мир - суровый и большой?
      И как я стал огромным лагом
      Меж телом глупым и душой?..

     Прозрачная струится осень
     В бокалы юного вина...
     И нет такой свободы вовсе –
     Весною выпасть из окна.



   *     *     *
Салютовал июль
Снопами тьмы и света.
Сгоревшее под нуль
Отлютовало лето.
Нам – поздно умирать:
Мы выжили когда-то… 
Мир – выжженная рать
До первого солдата.
Нас больше не убить
Ни лаской, ни укором.
И нам не полюбить   
Убийственность   повтора.
Жары ли круговерть? 
Глумление ль июля?
Не встречена – не смерть!
Не поймана – не пуля.



     *     *     *
 Нехоженых троп не бывает!
 Тропа, оттого и тропа,
 Что здесь от следов убывает
 Примятая кем-то трава...

  Мы шли напролом, без тропинок.
  Поблизости не было трасс.
  Лишь осыпь сосновых хвоинок
  Да мха подорожный матрас.

   И ельник под ветром не гнулся,
   Был воздух от марева рыж.
   Нас звонкою музыкой гнуса
   Встречали ночевки без крыш.

    И нам приходилось все туже,
    Поскольку мы шли напрямик.
    Но в наши отпетые души
    Сомнения клещ не проник.

   Нас было семь тел задубелых
   Да карта – названье одно –
   Где вместо положенных белых
   Зеленое было пятно.

    Но не было с нами гарантий,
    Которыми тешат зануд,
    Что наши следы за горами
    Тропою потом назовут...               



 *     *     *

Мир обложен невидимой данью.
Так и быть – отменяю оброк:
Не повинность души – состраданье,
Не профессия – делать добро...

Ремесло ли – биение сердца
В костяном кабинете груди?
Ты ему без остатка доверься –
И по первому зову иди.

Пусть заложники Разума живо
Пустят новую версию в ход,
Де, ответное счастье – нажива,
Недозволенный жизнью доход...

Мир наш создан из взрывчатой смеси –
Из огня и трухлявой дрянцы.
Ты ведь знаешь: в любой из профессий
Есть поэты – и просто дельцы.

Но зачем поэтический гонор
Выдавать за уроки добра?..
Если б был я поэт или донор,
Я бы денег за это не брал.



            МУЗА

       Темно. Бездорожно и сыро.
       И Муза со мной на беду.
       Про летние ветры – зефиры – 
       Я с ней разговоры веду.

       Пе-гас с ней! (А, впрочем-то, враки:
       Скорее – Конек-Горбунок.)
       А мне бы – в сомненье и мраке –
       Всего лишь один огонек.

       Не славы хочу. И подавно
       Не деньги прельщают меня.
       Мне б тот, что в руках у Ивана
       Холодный кусочек огня.

       Чтоб был он мне счастья дороже,
       Погибель, подмога ль в пути...
       Будь непостижимым, а все же –
       Свети мне, свете мне, свети!..

       А ночь просветленья не хочет.
       Нигде не мерцает маяк.
       И что-то невнятно лопочет
       Нетрезвая Муза моя... 



        СТИХИ ГЛУХОНЕМОГО

   Мои стихи – стихи глухонемого.
   В них ритма нет. И рифмы нет почти...
   И этим опечален я немного.
   Немного опечален я, учти.

    Не знаю я, что значат ударенья.
    Душа иной подвластна маете.
    Зачем упрямо я стихотворенья
    Наощупь собираю в немоте?

   Мне те стихи, что не услышу даже,
   Те, что держу отверстые в руке,
   Труднее было написать на нашем,
   Чем вам на иностранном языке...

    Мне тяжело. Из горла рвутся звуки
    Такие непохожие на речь.
    Мне извлекать их помогают руки –
    От кончиков мизинцев и до плеч.

   Бесшумны мыслей бьющиеся ласты,
   Не вызывает эха тишина...
   А жесты – не рифмуются и баста.
   На немоту душа обречена.

                .                О СУЕТНОСТИ ЖИЗНИ,
                о свободе,
              о чувстве перевыполненного долга,               
       о кризисе любви, частной собственности и государства и
о возвращении в лоно Бога...

         Когда Луна на Землю упадет,
         Нас, слава Богу, здесь уже не будет...
         И прокурор причины не найдет –
         О терроризме дело не возбудит.
         Но будет грохот. Шорох – будь здоров!
         Он все окрест на много миль накроет.
         Хотя и то сказать: иных миров
         Он даже левым боком не затронет...
         За Млечным Шляхом – та же канитель:
         Моральный Кодекс. Выбор без ответа.
         Все те же нары. Мягкая постель.
         Любовь. Семья. И дамы полусвета...
         Нам рано подводить еще итог.
         Давай отринем маленькие догмы.
         Я б воду с твоего лица и ног
         Пить не хотел. Но если надо – смог бы.
         Но вот зачем? Свободой нам дано
         Залезть к себе в долги – по до свиданье –
         И уходя, как водится, в окно
         Не дверью хлопнуть, так хотя бы ставней...
         Пусть долг свой перевыполнить нельзя,
         Но, с чувством перезанятого долга,
         Живёт весь мир, порхая и скользя,
         Неправедно. –  По правилам и долго.
         Те ж, кто любили в жизни смертный риск,
         Превосходя известные пределы, -
         Как будто небу предъявляя иск,
         Шли на свое проигранное дело.               
         И пусть их ждет, как минимум, гвоздец,
         Их – пасынков Адама, Ноя, Лота –
         "Ну что ещё, - вздохнув, простит Отец –
         Из семя сорна вырасти могло-то?.."

 

*     *     *

 Жизнь горчит, как лучшие лекарства.
 Слабые – отмечены тоской.
 Но ненаказуемо икарство –
 Смесь наива с дерзостью людской.
       
 Назовите это наважденьем,
 Эти пусть беснуются и те...
 Подвиг – это вечное движенье –
 Вопреки бесславной суете.
   
Там, где все металлы мягче воска,
Он замрет, от счастья не дыша,
Где смертельна малая загвоздка
И бессмертна, разве что, душа.
         
Возвращаясь в радугах и пепле,
Прочь беду улыбкою гоня,
В новом сердце искорку затеплит
Своего высокого огня.




ИСКУССТВО...

             Виктору Брегеде

Весь этот средневзвешенный бедлам,
Пульсирующий – вспыхнет и растает –
Скрывает тайну: через тлен и хлам,
Сквозь хаос в нем искусство прорастает.

 Оно, как мы, не вечно. Всяк виток
 Его и хрупок и достоин ада.
 И всякий раз – искусственней цветок.
 И всякий раз условнее тирада.

Но пусть всегда мертвы его цветы,
И смысла нет в любой его оферте,
Единственное чудо – это ты –
Непослушанье
                истине
                и смерти.   


СОМНЕНИЕ

Пусть праведник ищет прощенья,
А грешники кару несут.
И все ж – принимая крещенье,
Мы знали: неправеден суд.

И нет ожидания чуда.
Качаются веры столпы.
Бессилен Мессия.
Иуда –
Лишь перст многоликой толпы...

Мир ясностью этой обманет
Еще одного мудреца...
И снова дорога поманит,
Которой не будет конца.

То истиной грязной, площадной
Грядущее рядом прошло,
В котором добро беспощадно
Карает смиренное зло…

И в этой священной вендетте 
Спасенье – иголка в стогу.
Стихи –  как бездомные дети
На Богом забытом лугу...