Голос, улетающий в песок...

Голос, улетающий в песок...
Я иду сегодня на Восток.
Мыслей баснословнейшая рать,
улетающая с январём вспять.

Волны, набегающие в душу...
Мне бы только ритм их не нарушить.
Где вы, люди?! Подрубили грушу.
Да и в океане с вами - суша!

               29января 2006года


Рецензии