Он-то знает, что с ним творится.
Дом давно отрастил себе плед.
Перелетные платья сорвались с балконных веревок.
Зонт печально щетинит ресницы.
Созревает невкусный рассвет –
Слишком желтый и ранний, такой бы в кладовку, на полку.
Он стоит на углу. Видит: дворник смел вянущие слова
В большую охапку. А он все ждет лучшую из своих женщин.
Она придет, отведет глаза и скажет ему быстро так:
-- Смотри, ты совсем листопад.
У тебя ноябрь, милый. Осень не лечат.
Menthol blond, 16.09.10
стихи?
© Copyright: Ментол Блонд, 2010
Свидетельство о публикации №110121210008
Свидетельство о публикации №110121210008
Рецензии