Она была...

Он был поэт, художник и философ.
Она - влюбленной, преданной рабой.
Любила без сомненья, без вопросов,
Забыв, что значит просто быть собой.

Он создавал поэмы и картины
Из слов цветных, из радужных мазков;
И чувства, словно нити паутины,
Опутывали души знатоков.

Он мог сказать единственное слово
И написать один простой портрет -
Ему толпа внимать была готова,
Превознося искусный трафарет.

Он создавал статичные сегменты,
Раскладывал их вдоль и поперек -
Гремели вновь и вновь аплодисменты,
И лишь в ее глазах застыл упрек...

Он мог создать любой шедевр из хлама
Обыденной словесной шелухи, -
Она покорно клеила рекламу
И раздавала всем его стихи...

Он был поэт, философ и художник.
Она душой скрепляла их союз,
У ног стелилась, словно подорожник...
А он крутил любовь с десятком Муз.

Он был поэт, художник и философ.
Она устала быть его рабой.
Он проводил ее на дальний остров,
Чтобы спокойно быть самим собой.

Но почему-то нет того экстаза,
Хоть дни идут без лишней суеты...
Ведь некому теперь расставить в вазы
Подаренные гению цветы.