В закадычных зазнобах замет Человека Дождя,
В брудершафтном помолвии с пеной преступных попоек, -
Я - художник, увы, не картины. Едва ли, гвоздя.
Поллитровость палитры мешаю с окрестных помоек,
Что ни ночь - поджигаемых. Что ни заутреня - вяло дымящих
Карфагенами, fatum которых иссяк так давно,
Когда я уже не родился. И крыльев, стеклянно звенящих,
За понурой спиной уже не волочилось... Одно
Остается неясным мне: даже снедаем похмельем
И чудовищным чревом стыда, я пытаюсь расставить,
Как пустые стаканы, - тоску, старость, будничность и веселье -
На весах снегопадочной сепии, вынужденной растаять,
Вероятно, вчера. Будет день и измена рождения
В сердце дня - духа будущей ночи. И Екклесиаста -
В анекдоте, шифрующем странности совокупления
Между мной и моей нераскрытой строкой педераста.
Интроспекция. Специальный выпуск
© Copyright: Сунь Хо, 2010
Свидетельство о публикации №110121106674
Свидетельство о публикации №110121106674
Рецензии