Залатал я драную рубаху,
Не для ваших пуль, я залатал.
- Спрятал под вышитой я птаху,
Над широким полем что бы не летал.
Не будил голосом тем звонким,
Задремавшую, раннюю капель.
Воздухом прозрачным, тонким,
- Слышишь, как идет апрель.
Знать на волю, тебя я отпускаю,
Ты свободной птицею летай,
А я сорву свою рубаху,
Эх, хмельную наливай!!!
Не забудь мою ты душу,
Клювом вырвать из груди.
И потом не смерть, ни пули,
Не найдут меня в степи.
Высоко, я знаю сможешь,
Поднимись в золотую даль.
Где покой всего дороже,
- Там и жизни мне не жаль.
8,11,04
Птаха
© Copyright: Сергей Бояров, 2010
Свидетельство о публикации №110121104159
Свидетельство о публикации №110121104159
Рецензии