Посреди стихотворного пекла,
Хоть поэтов - не пруд пруди,
Я как феникс, восставший из пепла,
Свои мысли переродив.
Я отнюдь не какой-нибудь гений,
Да и, как бы, почти не поэт...
Тут давай, мысль в рифму одень и
Сделай так, чтобы смысл был одет!
Я отнюдь не какой-нибудь мастер,
Тот, что чист, как ноябрьский снег...
Я не знаю, коль дать мне фломастер,
Напишу ли я мат на стене...
"А стихи-то писать, что за диво?
Тяжелее, чем слово на "ять"?"
Нужно, чтобы чиркнуть отрывок,
Тонну мыслей перекопать...
Это слово, скажите, не ваше ль?
Эта рифма не с ваших ли строк?
Из груди поднимается кашель,
Я по-своему закончить не смог...
Посреди стихотворного пекла,
Хоть поэтов - не пруд пруди,
Я как феникс, восставший из пепла,
Свои мысли переродив.
Феникс
© Copyright: Михаил Артемов, 2010
Свидетельство о публикации №110121103909
Свидетельство о публикации №110121103909
Рецензии