Последнее...
жизнь летит, как птица,
пусть мечта смирится,
в книги не попал,
скоро верным мужем,
в пыль запру страницу,
по ночам к кроватке,
сказку разсказать,
может не поймете,
что в душе творится,
по стиху раз в месяц,
стал я выжимать,
а бывало время,
что перо свистело,
целые тетрадки,
смог я написать,
сохраню былое,
для своих потомков,
пусть и не живое,
но душа чиста.
Свидетельство о публикации №110121100164