Режиссер, уснувший на бабинах

Самолет, полет, страх, высота и безграничное пространство...
Ты спишь, читаешь, смотришь вниз в облака, в мысли, что уносят далеко
В разборки на пороге квартиры, крики, слезы, боль, беспамятство
Коснулись плеча, остыла, вернулась, потянулась, расслабилась
И снова пропала, в резких сменах картинок как в дешёвом кино в прокуренном зале
С пьяными соседями, шумно обсуждающих уходящих родственников с кресел
Звук резкий, бьёт по ушам, черно-белое кино туманит разум, не хочу, не могу
Я больше выносить проспиртованное саморазрушение режиссера, уснувшего на бабинах
Бычок упал, потянуло дымом, я встаю, я покидаю, я закрываю дверцу, но смотрю в щелку
Бросить, убежать, забыть пространственную искру на бенгальском огоньке
Палящего свет рядом со ступенькой следующего шага, но куда?
Вниз в к заржавевшей щелке в прокуренный зал с черно-белым кино?
Или наступить на горло расплывшейся лени, задушить ее медленно гадкую ухмылку
И прыжками добраться до верха, взлететь и насладиться явью
Что радуется через стекло самолета?