Старая водяная мельница

Не  шлёпает  плицами  круг,
Вода  не  урчит  напряжённо.
А  рядом,  нетронутый  луг,
Давно  не  пасутся  здесь  кони.

Жалели  сломать  на  дрова,
Стоит  сиротой,  покривившись.
И  мхом  обросли  закрома
Да  жёлоб  помольный,  прогнивший.

Подвыросли  здесь  деревца,
Где  прежде    стояли  подводы.
И  очередь  шла  без  конца,
В  осеннее  время,  как  воды.

И  мельник,  от  пыли  седой,
Для  важности,  басом  ругался.
С  крестьянкой  шутил  молодой,
С  ровесником  то ж  не  чурался.

Как  леший  с  косматых  бровей,
Мучнистые  хлопья  свисали.
Смотрел   через   них  на  людей,
И  видел – чем  жили,  мечтали.

Ночами  он  плицы  чинил,
Смотрел  на  отметине  воду.
А  утром,  всё  так  же   басил.
Открыв  двери  настежь  народу.

Тот  мельник  здесь  жил  бобылём,
И  ночью  при  свете  летучей
Неспешно,  да  с   тенью  вдвоём
Ходил  по  порожкам  скрипучим.

Всё  кануло  в  давности  лет,
Скрип  жёрнова  не  возвратится.
Никто  не  раскроет  секрет,
Когда,  из  чего  делать  плицы?

Кто  спросит – К  чему.  Какой  век.
Но  эту  страницу  эпохи,
Когда  на  стол  жаловал  хлеб.
Давно  собирают  по  крохам.

А  внуки  по  книгам  прочтут,
Нас  спросят – А  было  ль  такое?
Чтоб  речка,  ухоженный  пруд
И  люди,  бурлящей  толпою.

Всё  было,  но  только,  увы
Вам  внуки  преданье  осталось.
Годами  ржавели  валы, 
Ветшало,  и  не  поправлялось.

И  время  безжалостно  всё
Разрушило,  даже  те  камни
От   мха,  разложились  в  песок,
А  воды  дополнили  сами.

Старушка,  одна  изо  всех,
Взываешь  седой  стариною.
Что б  кто то -   один,  да  успел
Страницу  дополнить,  тобою.

           1985г.