***
Они – дети боли и горя.
Не снег засыпает виски,
Не штиль называется морем.
И Богу воздав за добро,
За сытость, за здравье, за негу,
Ты станешь просить у него
Грозы в расколовшемся небе.
И вдруг засаднят, как свои,
Чужие обиды и раны -
Тогда и польются стихи...
Как больно, ребята...
Как странно...
Свидетельство о публикации №110121004557