Век поэта...
КОЛЬ СЧАСТЛИВ ПОЭТ В ЭТОЙ ЖИЗНИ,
НЕТ НУЖДЫ ЗВОНКО ПЕСТОВАТЬ
ГОРЕ И СМУТУ ДУШИ.
МОЛОД ИЛИ НЕ МОЛОД,
НО С ЛЕГКОСТЬЮ,БЕЗ УКОРИЗНЫ,
ОН ПОЙДЕТ ДО КОНЦА СВОЕЙ
ТИХОЙ МЕЩАНСКОЙ СУДЬБЫ.
ОН ИДЕТ, ЧТОБ СПОКОЙНО ДЫШАТЬ
ВЕЧЕРАМИ И УТРОМ
ЭТИМ ДИВНЫМ СОЦВЕТИЕМ
МЯГКИХ, ЛЮБИМЫХ ВОЛОС,
ОН НЕ ХОЧЕТ, НЕ БУДЕТ МЕШАТЬ
ОСТРОСЛОВЫМ И МУДРЫМ -
ПОЗАБЫВ МЕЖДОМЕТИЯ,
ОН В СВОЮ ХИЖИНУ ВРОС.
ДОБРЫЙ ГОСПОДИ, ДАЙ
ЭТО СТРАННОЕ СЧАСТЬЕ ПОЭТУ,
ДОБРОСОВЕСТНО НЕМ
ПУСТЬ ОН БУДЕТ В СИЯНИИ ДНЕЙ.
МАЛО СЛОВ НА ЗЕМЛЕ,
ЧТО ОПИШУТ ИДИЛИЮ ЭТУ-
СЧАСТЬЕ НЕ МНОГОСЛОВНО,
ЛИШЬ В ЭТОМ ОНО ПОБЕДНЕЙ…
НУ, А Я НИКОГО НЕ КЛЯНЯ,
ОТ РУКИ И НЕ МУДРО
ЗАПЛЕТАЮ УЗОРАМИ СТРОКИ
РАССЕЯННЫХ ДЕЛ…
…ТЫ ЗАБУДЕШЬ МЕНЯ.
И ХОЛОДНОЕ СЕРОЕ УТРО
НА РАССВЕТЕ СВОЕМ
УВЕДЕТ МОИ СНЫ НА РАССТРЕЛ.
Свидетельство о публикации №110121000312