Сгубили поэта, сгубили,
За ноготу правды в лицо.
Убили поэта, убили,
За жгучее рифмой словцо.
Он видел другою страну.
Не в кожаном пиджаке,
Не натянутую как струну
С вождем на броневике.
Он не стоял на коленях,
Себе не творил богов.
А просто в своих творениях
Красиво подал дураков.
Убили поэта, убили,
Но этим не скрыть все ровно
Все то что они сотворили
С Россией не так уж давно.
Памяти Есенина
© Copyright: Пакулов Сергей Витальевич, 2010
Свидетельство о публикации №110120909315
Свидетельство о публикации №110120909315
Рецензии
