Душа

Много от нас  достаётся душе,
Не счесть тех заноз в круговерти,
Разные души, из разных клише,
У всех от рожденья, до смерти.
Сколько не рань её, время пройдёт,
Всё заживёт…  только шрамы –
Вновь кровоточат, зудя наперёд,
При приближении драмы.
Даже положим, что это пустяк,
И чьё – то, чуть-чуть невниманье,
Холодом сжалась, как - будто сквозняк,
Устроил внутри  завыванье.
Слёзы глотая, дрожит на ветру,
Льдом, заедая обиду,
И проклиная себя и судьбу,
Поёт о себе панихиду.
Но нарыдавшись, взахлёб и всласть,
Вновь начинает круженье…
Шрамы забыв, на клыки,  прямо в пасть…
Веря в своё возрожденье!
25.11.09.    


Рецензии