Беда гитариста. Цыганщина

Я гитары не брал, и играть не умел.
И мой первый аккорд был так тих и несмел.
Первой песне своей я как солнцу был рад.
Звон железной струны стал мне дорог как брат.

А теперь, если где соберутся друзья,
Без гитары никак обойтись мне нельзя.
Когда я запою, мне в глаза посмотри,
В них сверкает огонь, это сердце горит.

Ты так близко сидишь, мне рукою подать,
Но гитара, как цепь, и тебя не обнять.
Ну, а если бы я струн не трогал, был нем,
Ты тогда б на меня не глядела совсем.

Продолжает струна свой лихой перепляс.
Если просят меня, я пою еще раз.
Жаль, что песни уже не волнуют мне кровь.
В них чужая тоска, в них чужая любовь.

А струна не щадит, режет пальцы, звеня.
Только все это зря - ты не любишь меня.
Ты поманишь рукой, а потом оттолкнешь,
Ты мне снишься во сне, только все это - ложь!

Пусть пожухнет трава. Пусть завянут цветы.
Только я не умру, раз гитара звенит.
Даже темная ночь мне покажется днем,
Если будет бокал наполняться вином!

                1986 год.
Все было бы грустно, если бы не было так смешно.