Измазанный грязью, оборванец
Задумчиво по городу идет.
На плечах порванный ранец,
Город нещадно орет.
Яблоки глазные
Кровью пропитаны,
Руки иссохшиеся,
Лицо небритое.
Но душа чистая.
Где ж оправдание,
Когда жизнью убитые
Смертника ранили.
Время течет понемногу,
Скука теряет смысл.
Руки простерты к Богу,
Бог это сердце грыз.
Люди, смеяся, плевали,
Только ему нипочём -
Мыслью тяжелою сотрясал он здания,
Стих его в небе как гром.
Был несовременен,
За это презирали
И великий гений
В нём не признавали.
Так вот и погиб он -
Чуждый для веселья.
От его стихов же
До сих пор похмелье.
***
© Copyright: Петя Колбаскин, 2010
Свидетельство о публикации №110120905627
Свидетельство о публикации №110120905627
Рецензии