«Прости, я не люблю тебя», -
услышал и,
как по стеклу,
забрызганному свежей кровью,
идешь
не зная сам куда
и вспоминаешь поцелуи –
холодные осколки льда.
И небо белое в глазнице,
в котором синяя звезда
жестоко сломана и смята…
«Прости, я не люблю тебя»…
И жизнь становится похожа
на стиснутый тобой кулак,
с которого стекают капли
вина,
или чего-нибудь попроще…
«Прости»…
И голод твой кричит
до невозможности свирепо.
А если что-то написать,
то ты берешь не тушь и кисти,
а скользкую артерий связку
и ночь, застрявшую в трахее
зло шевелящимся жуком.
«Прости, я не люблю»…
И что? –
не видя альфы и омеги,
под покрывалом слепоты
спасаешься,
но всюду слышишь:
«Прости, я не люблю тебя»… ночь на 13 марта 2009
Прости, я не люблю тебя...
© Copyright: Илья Зенков, 2010
Свидетельство о публикации №110120902370
Свидетельство о публикации №110120902370
Рецензии