Увы, я не могу...

                Увы! Я не могу, Вам подарить «Тойоту»…
                Увы! Я не могу, отправить в Ниццу, Вас.
                Но, если Вы не прочь, в ближайшую субботу,
                Покуда не охрипну, я петь готов для Вас.

                Я понимаю, что замена никудышна…
                Стихи – или бесценны, иль не стоят ни хрена!
                В наш меркантильный век, так, к сожаленью, вышло,
                Поэты не в чести… Такие вот дела!

                Сонеты, чёрт возьми, на булку не намажешь.
                И в слякоть не обуть изысканных баллад…
                Ну, а за рубаи, порой по морде даже,
                Возможно получить… «Ты что сказал там, гад?!»

                И, несмотря на всё, поэты-идиоты,
                Чего-то там кропают, чему-то учат нас…
                «А не послать ли их? Какие там субботы…
                Зачем так долго ждать? Сегодня и сейчас!»

                Скукожилась душа и задубились чувства,
                И доллары в глазах, и счётчик в голове…
                «Живём один лишь раз! Какое там искусство?
                Пожрать бы, да поспать… Достаточно вполне!»
                «Живём лишь только раз!» Как это, право грустно…
                Не знаю уж, как вам? По крайней мере – мне.

                Увы! Я не могу, Вам подарить «Тойоту»…
                Увы! Я не могу, отправить в Ниццу Вас.
                Беру слова назад.
                Я не смогу в субботу…
                Ни в эту, и не в ту. Ни завтра, ни сейчас.