Плачет скрипка, рыдают гитары...

Плачет скрипка, рыдают гитары,
И склонясь над стаканом вина,
В тридцать лет, неожиданно старый,
За здоровье твое, пью до дна …

Ты теперь, далеко – за морями …
В незнакомой, чужой стороне …
Может, также, сидишь в ресторане?
Может, тоже, грустишь обо мне?

А, быть может, с другим, незнакомым,
По Парижским бульварам идешь?
И чужая земля, стала домом,
И прошедшую жизнь не вернешь.

Не вернешь, как бы мне ни хотелось,
То забытое лето, когда:
И писалось, и пилось, и пелось,
И любилось, всю ночь – до утра …

Плачет скрипка, как жалобно плачет …
Мне бы впору, ей вторить, в дуэт.
Все прошло: и любовь, и удача …
Я седой, в свои тридцать лет.

Ты бы встретив меня, не узнала,
Да и я... Впрочем, что говорить...
Как колоду, нас жизнь, тасовала,
Лишь тебя, мне никак не забыть.

И другой говоря: «Дорогая!»,
Говорю: «Дорогая!», тебе …
И другую, к себе, прижимая,
Я тебя, прижимаю к себе.

Ты прости, в своем дальнем далеко,
Хоть немного, попробуй понять,
Как мне больно, как мне одиноко,
Как мне страшно, тебя предавать …

   *   *   *   *   *   *   *   
Плачет скрипка, рыдают гитары,
И с вином, опрокинув стакан,
Я сижу, уже вдребезги пьяный
И хохочет, вокруг, ресторан.

                29.08.1995г.