Простите, мама...

Простите мама, что я снова пьяный...
Я лишь вчера, давал зарок – не пить.
Но, для того и существуют рестораны,
Чтоб можно было в них тоску свою залить.

    *   *   *   *   *
Я шел по улице, вовсю светило солнце,
Цвела черемуха, роняя лепестки …
И чей то голос из открытого оконца,
Страдал печально о коварстве и любви.

И в этот миг, она прошла с улыбкой мимо.
Легка и быстра, словно майский ветерок.
И так была она желанна, так красива,
Что я за ней помчался, мама, со всех ног …

Я говорил ей, мама, сотни комплиментов,
Я подарить ей обещал весь белый свет,
Я уверял, что из семьи интиллигентов...
Она ж на всё, мне отвечала, гордо: «Нет!»

И проводив ее потухшим серым взглядом,
Остался я один, средь уличной толпы.
И день померк, когда ее не стало рядом,
И стали мусором душистые цветы.

И я пошел, простите, мама и напился,
Свои печали утопил в вине …
Поймите, мама, я не в первый раз влюбился …
Но в первый раз, сегодня отказали мне.

                1994 г.