Гонит, гонит по мокрой улице
Ветер прелой листвы остатки...
Уж неделю, как небо хмурится-
Льёт с небес своих слез осадки.
И тоска нас за сердце берёт –
Словно, что-то ушло хорошее
В горле ком до боли дерёт,
От чувств каких-то, непрошеных.
Там, вдали голубой растворились
Образ твой и твоя улыбка.
Словно пледом, туманом укрылась-
Вглубь ушла «золотая рыбка».
Тоска
© Copyright: Владимир Козенец, 2010
Свидетельство о публикации №110120808267
Свидетельство о публикации №110120808267
Рецензии