Сокровенное номер 2

За окном свет автомобилей,
Парк напротив, куда мы ходили.
Мимо проходят силуэты и блики.
В голове звучит: оставь всё и выкинь.
Нет ничего, давно всё ушло,
Засохло, разбилось, упало на дно,
Отчаяние мучит: ну где же оно?
Курю сигарету, в бокале вино.
Нет, потерял, превратилось в прах,
Не напрасен был во мне этот страх.
Страх потери и нелепой разлуки.
Опускаются руки. Зачем эти муки?
Я не был к ним готов.
Что это – страсть? Не, по ходу любовь.

Словно в романтической книжке, мы с тобой опять вдвоём,
Говорим о сокровенном и любовь друг друга пьём.
Я прошу, останься снова и побудь ещё со мной,
Этот вечер наш с тобою, этот вечер твой и мой.

Неужели в книгах просто вымысел?
Захотел любовь, растоптал и выбросил.
А нам ведь так от жизни мало надо,
Чтобы кто-то был рядом,
Тот, кому рады.
Чтоб на важные звонки всегда был ответ:
«Милый, здравствуй. Родная, привет».
Чтобы вместе бились родные сердца,
Чтобы звонко звучали друзей голоса.
Чтобы юный поэт писал на снегу:
«Зая, я тебя люблю!»

Эти строчки сложно назвать рэпом,
Это не секрет, я знаю об этом,
Они о любви… они, о сокровенном.