Акварель - из цикла Мёд

Растворилась
                моя акварель,

Как зимой
                по дорогам метель,

Захватила
                сюжета мгновенье,

Выдав
               кисти
                прикосновенье.

Её краски -
                симфония лета,

Её блики -
                феерия света.

Акварель
                по бумаге
                легка,

Её музыка -
                глубока.

Я беру мазок
                за мазком,

Строя новый
                неведомый сон.

Миг полёта
                таинственной птицы,

Час, когда
                играют зарницы,

Где цветка колорит
                богат,

Дышат воздухом
                небо и сад.

Натюрморта
                не блекнет вид,

Свежесть форм
                акварель сохранит.

Взмахи кисти,
                как ветра поток.

Заполняют
                бумаги листок.

Оживляют,
                и чувство цвета,

Будоражит душу
                поэта.