Жизнь пулей пролетела,
Как ветер просвистела
И смерть моя , наверное,
Давно сидит в кустах.
Уж наточила ножик,
Вот - вот быть может
Вонзит его мне в сердце,
Ну как же так?
Ведь я ещё не пожил,
Ведь я такой хороший,
И к власти я лоялен,
И счастливо не жил,
Бывало, матерился
И иногда не брился
Но ведь за это смерть не заслужил.
О, великий Боже отберите ножик
У старухи смерти , что сидит в кустах.
«Нет» - ответил Боже «Без ножа возможно
Любить меня не будут сильно так».
Медики родные,братцы дорогие.
Залечите бабку порошками рвотными.
«Нет» - медики сказали,« Бабку мы не тронем,
Без неё мы станем безработными».
Голова кружиться
И бросает в холод,
А то сразу щикотно,
От того, что мне они
Нарочно не помогут,
Это им не выгодно.
Голова кружиться
© Copyright: Владимир Конев, 2010
Свидетельство о публикации №110120807576
Свидетельство о публикации №110120807576
Рецензии